Je rentrais du vieux centre, humilié, sous la pluie,
Et, restant pour le moins digne, j'étais une digne soupe.
Le ciel nettoie tout, la pollution aussi,
Le crachat de leurs jantes, la fumée noir-étoupe.
Et jusqu'à leurs lumières, qui jamais ne s'arrêtent,
La pluie me les diffracte, posée sur mes lunettes.
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